Mudo, mas não fico mudo

Mudar de uma cidade para outra é realmente assustador. Por lá temos pessoas diferentes, paisagens diferentes, lugares e todas essas coisas sobre as quais os poetas gostam de elaborar versos, para depois chamar de poesia urbana. Seria bem diferente se eu estivesse de mudança para a zona rural, nesse caso chamariam a poesia de poesia rural ou do campo. Tudo diferente, só eu é que continuo sendo o mesmo de  de sempre, pelo menos por enquanto e até onde eu saiba. 

Também é um  problema a mudança em si; tirar as coisas dos lugares para colocar em outros lugares. Depois de tanto esforço o sujeito acaba vendo que acumulou coisas demais, que poderia ter economizado se não tivesse comprado tanta coisa, aquele livro, aquela revista. Qual era mesmo o artigo que interessava? Não sei, só sei que agora é entulho e não tenho caixas suficientes para carregar tudo que acumulei.

Mas essa é apenas a parte divertida da coisa toda. Na verdade, tudo começa a ficar mais sério quando o sujeito percebe que acabou empacotando os livros de forma, digamos, indigna, ou seja, os livros do Campos de Carvalho juntos com aquele livro do jornalista polêmico de merda, cujo nome prefiro não citar, mas que, apenas por pensar no assunto, chega a dar cãibras, que foi-lhe presenteado em um amigo secreto e acabou guardado na estante somente por consideração à pessoa que presenteou. No meu caso, saio por aí dizendo que o Campos de Carvalho nunca viajou tão mal acompanhado, pelo estilo ou pela originalidade do texto. Imaginem só o que aconteceu com os livros do Jorge Luis Borges.